独夫

韩微在心里描摹了一次又一次那个人。
染血的黄袍，洞开的城门。那人策马而来，马蹄印下一个个弧形的血月，一个接一个，踩着恩义情仇，踩到金銮殿上。而后，这些血色的月牙就像一张笑颜，接着就要咧开大嘴，吞吃了世道，吃了壮年男子的头颅，吃了妇孺手里的炊饼。每一次都这般。
他想来想去，也想不出那张脸不溅满血的样子。是，血。他爹的血，娘的血，韩家满门的血。
想着想着，血竟从妄境中那张脸的眼角流下来了，长长一条，蜿蜒流淌。那个人哭了？怎么会哭呢。他已做了皇帝了，千秋青史将有他一笔了，哭什么？

痛觉传来。噢，血是从自己掌心流下的。
他松开了琴弦，弦上已沾满了血。他攥得太紧，把自己割伤了。醉花阴最漂亮的女人曾说，他该好好养着这双手——该弹琴的，该吹笛的，可怎么就做了这种脏事？“这杯毒酒你自己喝了，也就不负醉花阴这些年的恩义……”那好像都是很久以前的事了，他怎么还记得。
而抬起头的那一刻，那张溅血的脸又要隐去了。不能，不能这般。他不能忘的。若他都忘记恨了，这世上还有谁会记得？

“你真要去杀他？就你一人？你疯了？”那个和他一样孤身一人的女子少见地瞪大眼睛问他。
他没回答，只是把掌心的血轻轻抹向脖颈，就像画出一条上吊的红绳。